Un bonhomme de sable, fabriqué par un marchant de dalles de verre et de vent. Bois encore une rasade de bière et de sang. Ça précipite dans ses entrailles en cristaux saillants, fissurant la ferraille, d'un trou béant. Il s'affale s'il se détend. Il avale l'eau des étangs pour garder l'équilibre, recolle les morceaux qui le travaillent. Vont de l'avant, le produit du bonhomme et le souvenir du fabricant. Du sable qui coule au sol quand il se lève. Une trainée fine qui croute, morceau de verre à la main. Un demain? Dès aujourd'hui, le sable glisse, le long des bras, le chaos du néant qui coule vers le bas puise sa tête des bêtises qui font mal. Souvenir fumants et idées mal faites. (Il se sait vivant il se sait bête.) (Il se hait vivant et Il se hait bête.) Il est le bonhomme de sable qui perd la tête.